Medianoche en París

La vida, por esto y por lo otro, se hace, a ratos, un poco cuesta arriba. Pero, de repente, llega un día cualquiera, la primera hora de la tarde de un sábado anodino, como la de este sábado un poco resacoso y melancólico, y te encuentras, en el cine, con un cuento. Un cuento ligero (que no simple), delicioso, encantador. Un cuento de esos que te hacen soñar, pensar que la vida son muchas más cosas que esa cuesta arriba que a veces se presenta con fuerza, que ese puñado de problemas y rompederos de cabeza. La vida, durante algo menos de una hora y media, en la silenciosa oscuridad de una sala, vuelve a ser maravillosa. Comienza el cuento, la ensoñación, la última aventura de ese genio que es Woody Allen. ¡Cuántos momentos memorables nos regaló a lo largo de todos estos años! Cada uno de sus fieles seguidores podríamos escribir nuestra biografía basándonos en cada una de sus películas. ¿Dónde estará aquel novio que tuvimos cuando estrenó aquella película? ¿Dónde los planteamientos vitales que teníamos en aquella otra? Ah, el cine, tan pegado siempre a nuestra propia vida... La última película, "Medianoche en París", más que cualquier otra cosa, es eso, sí, un cuento delicioso. Tan delicioso como una canción de Cole Porter. Un escritor que anda a vueltas con una novela, al dar la medianoche, retrocede a los años veinte del siglo pasado. Aquellos años en los que, en París, que es donde se desarrolla la historia, todo era una fiesta. Y por allí, al retroceder en el tiempo, París se vuelve una ciudad aún más hermosa, fotogénica e irresistible, si cabe, y una serie de personajes empiezan a desfilar con toda naturalidad de la noche a la madrugada, que es cuando se acaba el fantasioso periplo, como ocurre en el mejor de los sueños y de los cuentos. Hemingway, Scott Fiztgerald y Zelda (suya es una de las frases más geniales de la película: "Mi verdadero talento es beber"), Dalí, Picasso, Djuna Barnes o Buñuel... Hasta la mismísima Gertrude Stein (¡qué grande eres, Kathy Bates!) se encarga de darle consejos a nuestro joven escritor. París, al cruzar la medianoche, se viste de nuevo de fiesta, descorcha las botellas, rellena las copas una y otra y vez, y hace sonar la música del jazz que nos lleva los pies hasta la pista de baile, donde Djuna Barnes ya mueve desde hace rato los zapatos con brío. Aquel París, el de los años veinte del siglo pasado, y también el de ahora mismo, cuando el novelista camina bajo la lluvia con esa chica que escucha a Cole Porter, por fantasioso que sea el cuento, hace que la vida no sea el engaño que, algunos días, parece que es.