Un recuerdo

Hablaba con mi madre varias veces al día. La última de esas veces, por semana, coincidía con la emisión de Conexión Asturias. A mi madre le gustaba ese programa. Me contaba lo que pasaba aquí y allá, en cualquier punto de Asturias. A veces, cuando salía María Luengo haciendo algún reportaje, me lo decía. Los contenidos del programa se entremezclaban muchas veces en nuestras conversaciones. Ayer, al enterarme de la muerte en accidente de coche de una de las trabajadoras del programa (María Bretón, 41 años), volví a recordar aquellas charlas telefónicas con mi madre. Siento mucho la pérdida -tan injusta, tan tremenda- de esa chica. Mi abrazo para todo el equipo y para quienes la querían.  

El delito mayor, de Francisco Alba

Creo que no se ha hablado lo suficiente de este libro. Es uno de los poemarios más deslumbrantes que he leído en los últimos tiempos. Nacer, vivir, morir. Simplificando las cosas, podríamos resumirlo con esas tres palabras. Y con una pregunta: ¿para qué todo esto? Otra pregunta: ¿cuál es el sentido que nos hace movernos de aquí para allá? Y una tercera: ¿merece realmente la pena? Pero la poesía nunca es simple. La buena poesía, digo. El trasfondo es lo que importa. Ahí está el delito. Otro delito. Puede que el delito mayor. No estoy muy seguro. 

Estos días de intenso dolor para mí por la ausencia de mi madre, voy y vengo por libros ya leídos. Busco páginas ya conocidas y las vuelvo a leer. No busco nada. O sí, busco algo. Algo que me reconforte un poco, que me reconcilie con la vida y conmigo mismo. En estos poemas (muy duros en algunos casos, nada complacientes), a ratos, encuentro eso que estoy buscando. Y, por ahora, es suficiente.