Los bancos y el surrealismo

El surrealismo, a día de hoy, sigue existiendo. Todo lo relacionado con los bancos nos conduce, inevitablemente, a ello. No voy a hablar aquí de grandes temas, ni de los comienzos de esta interminable crisis, ni de nada de eso de lo que ya se encargan los expertos con mayor o menor acierto. Me centro en mí mismo y en mi propia economía, que ya es bastante. El pasado martes día diez, cuando el INEM tiene a bien pagarnos a todos los parados, fui a mi sucursal bancaria para retirar algo de dinero para varios asuntos. Cuando llegué a la ventanilla, la chica que estaba al frente me pidió la cartilla (el D.N.I. ya se lo había entregado). Le dije que no la traía. Tanta globalización para acabar como nuestras abuelas, cartilla siempre en mano. Dijo que, al no llevar la cartilla, no podía darme esa cantidad (700 euros, no vayan a pensar) sin pedir permiso a mi propia oficina, que, curiosamente, era aquella misma en la que me encontraba. Se lo dije: mi oficina es ésta. ¿Acaso no saldrá esa información en el ordenador de la muchacha?, pensé. Me dio, a regañadientes, el dinero, como si lo sacara de su propia cartera. Algo increíble, como de risa, que viene pasando con cierta frecuencia en los últimos tiempos. Me encaminé, como todos los días diez de cada mes, a pagar a mis caseros la renta del apartamento. Como la chica del banco me había dado todo el dinero en billetes de 50, me di cuenta de que necesitaba 10 euros sueltos. Ya estaba en la calle Uría (donde tenía que entregar el dinero de la renta), así que decidí sacarlos de un cajero. Introduje la tarjeta (que caducaba en 2014 y no estaba doblada ni arañada) y el cajero se la tragó, ¡zas!, a una velocidad impresionante. Estupendo, me dije. Entré en esa oficina, la de la calle Uría, esperé la cola correspondiente (bastante numerosa) y, cuando llegó mi turno, el chico del mostrador me dijo que el cajero se había tragado mi tarjeta porque hacía un rato le habían dado orden de que se anulase ya que había sido robada, que en breve me enviarían una a mi oficina de Lugones (localidad situada a unos cinco kilómetros de Oviedo, donde jamás viví ni abrí cuenta alguna). ¿Dónde está la cámara oculta?, pregunté. Lo mejor es que vaya a su oficina, me dijo el joven. Así lo hice, con el consiguiente cabreo, como cualquiera se puede imaginar. Allí estaba la chica de antes, la que me había atendido previamente, a la que le costaba soltar un dinero que no era suyo, pero decidí que quería hablar con otra persona, la encargada. Cuando le conté la historia, como es lógico, no dio crédito. Dijo: No se preocupe, yo se lo soluciono. Y lo solucionó. Le dejé bien claro que no estaba dispuesto a pagar por una tarjeta nueva ni un euro, puesto que la mía caducaba en el año 2014 y ya había pagado por ella en su momento, como corresponde. Al poco rato, ya estaban descontados nueve euros de mi cuenta por la nueva tarjeta. Sonó el teléfono. Era la encargada con la que había hablado. Me dijo que se habían descontado los nueve euros pero que inmediatamente me los devolverían, como así hicieron. El problema, dijo, fue que la chica que le atendió por la mañana tocó una tecla del ordenador que no debería de haber tocado y montó todo el desaguisado. Ah, qué bien. ¡Una tecla puede montar todo este lío! Esa misma tecla -bastante vaga, diría yo- que, cuando el día diez cae en sábado, no es capaz de moverse para que tu dinero esté disponible hasta media mañana del lunes. Qué mundo.