Surrealismo

La mujer, en una de esas pocas pequeñas y acogedoras tiendas de barrio que van quedando, protestaba por todo. Que si el calor, que si la lluvia, que si las cebollas estaban machacadas, que si los kiwis parecían excesivamente maduros, que si las naranjas eran viejas, que si el ruido y el gasto que acarrean las fiestas de la ciudad, que si esto, lo otro y lo de más allá... La gente que estaba allí, concentrada en sus historias, en sus problemas y sus monedas, no le prestaba demasiada atención. Sólo la dueña del local, más por cortesía que por otra cosa, con una cara que expresaba su deseo de que se largase pronto de allí, le mostraba una sonrisa forzada de cuando en cuando. Llegó el turno de los parados. Toda esa gente que está al paro, aseveró sin rubor, es porque le da la gana: son todos unos vagos y unos maleantes: pico y pala les daba yo, de la mañana a la noche. Y luego está, prosiguió, toda esa otra gente que viene de fuera y que este gobierno deja entrar libremente: son los que nos llevan todo el dinero, los que acaparan los mejores médicos, las mejores escuelas. Y ellas, tan zalameras e insinuantes, son las que nos quitan a nuestros maridos... Llegados a este punto, el resto de los clientes ya no sabía qué hacer ni qué decir: si entrar al trapo, taparle la boca o marcharse directamente de allí. Mi madre, con su prudencia habitual pero muy harta ya por todo lo que estaba escuchando, le dijo que cómo podía decir aquello, que la historia de nuestro país está llena de emigrantes, en una época y en otra, que pocas familias había que, al menos alguno de sus miembros, no se habían ido a trabajar al extranjero... En la posguerra y ahora mismo. La mujer farfulló algo de mala gana, pagó, cogió su bolsa con ímpetu y se fue. Nada más hacerlo, la dueña de la pequeña tienda de alimentación le dijo a mi madre, que era la única clienta que quedaba allí, que no sabía muy bien si aquella mujer estaba perdiendo la cabeza (muy posiblemente, visto lo visto) o qué era lo que le pasaba: si ella misma, la que arremetía contra parados y emigrantes con la misma desenvoltura que lo hacía contra las cebollas, los ruidos y las fiestas, había estado cuarenta años trabajando en Suiza. Tal cual. Surrealismo puro.