Ha muerto Gena Rowlands. No sé muy bien qué escribir, después de tanto como he escrito sobre ella. Voy a intentarlo. Gena es (fue) una de las mejores actrices del mundo. Creo que nadie ha superado -no, nadie lo ha hecho- su interpretación en 'Opening night'. Ese constante estado de desvalimiento. Esa fragilidad. Esa borrachera, durante casi todo el metraje, tan bien interpretada. Y, con ella, con esa borrachera, llegar al final de la función dentro de la película. Sinceramente, y aun adorando a actrices descomunales, creo que nadie ha logrado llegar a ese punto. Gena, que vino al festival de San Sebastián, cuando a Lauren Bacall le dieron el Donostia y nadie se dignó a darle otro Donostia a ella. Gena, allí, en las fotos, con la Bacall, sin decir nada y siendo tan grande como ella o incluso más. Gena, en películas menores y grandes interpretaciones, siempre enorme en belleza y, sobre todo, en talento. Se ha muerto a los 94 años, perdida en su memoria. Y qué decir de aquel adolescente (yo), de aquel joven (yo), de aquel hombre maduro (yo), que tanto la admiró. Que tanto la admira. Qué decir. Poca cosa en esta madrugada insomne, otra más. Ella lo dice todo, como siempre. Con esa belleza, con ese talento, con esa inteligencia. Con esas grandes interpretaciones. Ella, y disculpen, está en mis dos últimos libros, de una forma u otra. Con respeto. Con veneración. Con absoluta adoración. Otra mujer, dijo Allen. Otra mujer, vale. Esta enorme mujer. Sigue aquí.
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