El beso

No me gusta el fútbol. Ni poco ni mucho: nada. En el colegio donde estudié, ya desde bien pequeños, en las temibles clases de gimnasia, dos veces por semana, nos obligaban a formar equipos y a jugar unos contra otros, quisiésemos o no, supiésemos o no. Y, claro, los que no queríamos y no teníamos ni idea (más de uno), éramos el hazmerreír del resto, bajo la mirada socarrona y cómplice del profesor de turno (que siempre era el mismo). Con los años, pese a la insistencia de mi padre para que lo acompañase en una de sus aficiones preferidas, nunca dediqué ni un solo minuto a la visión de un partido de fútbol, tuviese la relevancia que tuviese. Ahora, tampoco. Respeto, lógicamente, a los muchísimos aficionados a este juego al que no consigo encontrarle aliciente alguno. No me molestan las banderas (los colores de la nuestra nos pertenecen a todos), sólo el uso (abusivo) que algunos, cargados de alcohol y patriotismo mal entendido, pueden llegar a hacer de ellas. Por eso, de todas estas algarabías y celebraciones, me quedo con dos cosas: con la alegría contagiosa de la gente y con el beso, ese beso que el eufórico y emocionado capitán del equipo, Iker Casillas, un buen tipo (así lo dicen los que le conocen y así lo parece), le da a su novia, Sara Carbonero, en riguroso directo, tras la gloriosa e inolvidable hazaña. Ese beso -sincero, espontáneo, de hombre que no puede ocultar su amor- me reconcilia un poco con ese juego que sigue sin gustarme y me acerca aún más a la gente, con parecidas o contrarias aficiones a las mías, sensata, respetuosa, de buen corazón.