Este invento de las redes sociales me trae una foto. Nueve años atrás. Son alrededor de las once de la mañana y estoy en un café de la calle Uría. Bebo un mediano descafeinado. Me apetece algo dulce, pero no lo como. Al día siguiente voy a entrevistar a Elvira Lindo en el Niemeyer. Tengo delante las preguntas que le voy a hacer. Las repaso mientras espero por mi madre, que ha entrado en El Corte Inglés, situado justo al lado, a comprar unas cremas. Me he arreglado el pelo y la barba. Mi madre me ha regalado unos bonitos zapatos para la ocasión. Son de color granate. Ahí llega mi madre. Está contenta. Hoy no tiene dolores. No quiere tomar nada. Me hace la foto. Pagamos el café (miro de reojo los bollos y los pasteles) y salimos a la calle. No hace mucho frío. No llueve. Huele a castañas asadas. Mi madre se apoya en mi brazo. Caminamos. Noviembre, como siempre, es un mes de tránsito. La Navidad está próxima. La muerte, como la tristeza que no se va de mis ojos, aún lejana.
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