Historia de un parado

Una de las cosas más pesadas e insistentes que tenemos que soportar los parados es la de encontrarnos a gente por la calle que te pregunta si ya has encontrado trabajo y cuando les respondes que no, te espetan: lo que tenéis que hacer es marcharos de aquí. No, no a Madrid o a Barcelona o a cualquier otra gran ciudad española, ni siquiera eso, al extranjero. Al extranjero, recalcan. O sea, lo mismo quieren decir Londres que Australia, Chile que Berlín, Venezuela que Islandia. Lo que se dice hablar al sabor de la boca, vaya. Me produce el mismo malestar e indignación que cuando otra gente (o la misma) te encuentra después de algún tiempo sin verte y te suelta sin pudor: ¡cuánto has engordado! Cuando engordamos, ya lo sabemos: todos tenemos espejos en casa, gracias. Y siempre existe un motivo, no hace falta que nadie nos lo recuerde con tan poco tacto. Una de las cosas que menos soporto en esta vida es la mala educación. Y estas dos circunstancias me parecen de bastante mala educación, todo sea dicho, que siempre es mejor ir aclarando conceptos. Yo no me atrevería a decirle a nadie ni que ha engordado, ni que tiene que largarse a buscar trabajo a la mismísima China. Un poco de respeto. Luego, si les contestas a esto (cualquier cosa, la que sea, que contraatacar sabemos todos y la mayoría de la gente que te suelta estas lindezas tiene bastante donde recibir), el maleducado eres tú. Qué mundo. Cada uno tiene sus circunstancias. O dicho de manera más coloquial: cada uno sabe lo que tiene en su casa. Y yo en mi casa tengo una madre que padece una enfermedad tremenda, que sufre brotes dolorosísimos de cuando en cuando (en cualquier momento, pese al tratamiento, pueden aparecer y aparecen en el momento más inesperado) y que no tiene cura, todo lo contrario. Por eso no pienso irme de esta provincia. No lo voy a hacer. Ya sé que me quedan apenas cinco meses de prestación, que nadie responde a nuestros currículums, y no sé lo que va a pasar después, pero no lo voy a hacer, no me voy a ir, no nos vamos a ir. De nada me sirve estar en Australia ganando dinero y saber que mi madre está postrada en una cama, harta de dolores. Dolores físicos que ayudan a que la cabeza también se ponga mal (la impotencia de no poder moverte, de sentirte prácticamente inválido, siempre te lleva al decaimiento mental, a la depresión). Ya sé que yo no puedo quitárselos, ni unos dolores ni los otros, pero quiero que sienta mi mano cerca en esos momentos y mis risas (risas que me invento para distraerla, con nudo en la garganta incluido) a su alrededor para que ella se obligue a sonreír también. Cada uno tiene sus circunstancias en la vida. En esta vida tan jodida. La mía es ésa. Yo no la elegí, como tampoco elegí muchas otras con las que tengo que cargar (mi fácil tendencia a coger peso, entre ellas, por cierto). Pienso en todo esto mientras escucho en la radio a Charo López en la magnífica entrevista que le hizo Carles Mesa el sábado en Radio Nacional. Decía la gran actriz que, cuando uno llega a una edad, la suya, ya va presintiendo el final, la cuesta abajo. Es ley de vida, claro. Por muchos años que queden por delante, cerca de los setenta, ya se sabe que no van a ser demasiados. O si lo son (¡ojalá!), no serán en las mejores circunstancias. Las cosas como son. Es mejor no engañarse. Pienso en esas palabras de Charo y pienso en mi madre, una vez más. Creo que sólo los que estuvimos a su lado al principio de la enfermedad, o las personas que sufren lo mismo que ella, pueden llegar a conocer el alcance de estas palabras. Y me reafirmo en mi planteamiento. Quizá esté equivocado, pero es lo que hay. Y no me asaltan dudas.