'La delgada línea azul', una de las últimas series que ha subido Filmin, es espléndida.
A mí no me extrañan las declaraciones de Arévalo: "Los hombres de verdad son los hombres que no son gays". ¿Qué íbamos a esperar de este intelectual? ¿Que se declarara entusiasta de Camus frente a Sartre, de Yourcenar frente a Duras, de Bergman frente a Visconti? Arévalo cumple con su papel, el papel de siempre: zafio, grosero, machista y homófobo. Ese clásico imbatible.
Tom McCarthy, director de la muy notable 'Spotlight', regresa a los cines con su nueva película, 'Cuestión de sangre' ('Stillwater', en el original, tiene mucho más sentido y menos grandilocuencia que este desafortunado título en español). Y lo hace con una historia interesante y conmovedora, más allá de lo que apunta su tráiler. La lucha de un padre (Matt Damon, hermético y perfecto en su papel de hombre de la América profunda) para demostrar la inocencia de su hija ante una acusación de asesinato que está pagando con años de prisión. Viajará a Marsella, donde la joven está encarcelada, y todo comenzará a complicarse. McCarthy mantiene el ritmo durante (casi) todo el tiempo. Ese casi se subsana enseguida. Y en esa historia que discurre paralela a la trama original, en su relación con una actriz de teatro (Camille Cottin, excelente en su papel de mujer comprometida) y su hija de nueve años, reside lo mejor de la narración. No importa tanto quién es el asesino como el viaje que se recorre para averiguarlo. Un viaje en el que merece la pena adentrarse.
Una de las calles de mi infancia. La calle donde vivía mi amiga Loli. Estamos ahí, sentados en una terraza. Es sábado. Anochece ya. Se levanta una especie de aire de finales septiembre que vuelve a recordarnos el verano tan lamentable que estamos teniendo por aquí (llueve de nuevo mientras escribo). Es hora de irse. Antes de hacerlo, levanto la vista y la dirijo al edificio donde vivía mi amiga. A su terraza, a las ventanas. Una de ellas, la del salón, está entreabierta. Y de repente la veo allí, en su pequeña terraza. Lleva un vestido de flores, sin mangas. El pelo rubio y un poco alborotado, como si hubiese hundido la cabeza en un cojín mientras veía una película por televisión. Saluda con la mano y sonríe. Dice algo que no logro escuchar y luego, al darse cuenta de que no la entiendo, hace un gesto con la mano que indica que hablaremos pronto por teléfono. El camarero regresa con el cambio y da las gracias. Y entonces me doy cuenta de que mi amiga ya no está allí, en su pequeña terraza. Ya no hay -como entonces- saludo, ni sonrisa, ni gesto con las manos. No habrá llamada telefónica. Mi amiga ya no está. Hace tres años y medio que no está. Y sin embargo, con todo, sigue estando. Entonces, ahora. No es una situación extraña. Solo se trata de cierto orden natural. Una cuestión de memoria, por encima del tiempo.
¿Provocación? ¿Dónde está la provocación? Siempre está en el ojo que mira, no en lo que se muestra. A los veinte años (principios de los noventa), en esta misma ciudad, llevaba el pelo largo, más allá de la media melena. Alguna gente decía: eres un provocador. ¿Yo?, preguntaba perplejo. En absoluto. Yo solo hacía lo que me daba la gana, llevar el pelo largo, sin molestar a nadie. La provocación estaba en el ojo que miraba. Como ahora, con el cartel de la película de Almodóvar, que me encanta y donde, una vez más, no veo provocación de ningún tipo.
Antes de empezar el rodaje de 'Muerte en Venecia', Luchino Visconti se dedicó a buscar por diferentes países al joven que debía interpretar a Tadzio. "Qué difícil es mirar", escribe Peter Handke. Visconti contradijo entonces el sentido de esas palabras que escribiría más tarde el Nobel. Nada más verlo, supo que se trataba de él. Björn Andrésen, un chico de una belleza tan extraordinaria como inquietante, que había acudido al encuentro dado el empeño de su abuela por convertirlo en alguien famoso. Los ojos grises, la mirada turbia, el pelo rubio. A partir de ahí (o más bien a raíz del estreno de la película), comenzó su tormento. Se convirtió en una especie de icono gay, algo que no le interesaba en absoluto. Se convirtió en el centro de todas las miradas, algo que tampoco le interesaba lo más mínimo. Comenzaban las luces y las sombras. Los altibajos emocionales. Las consecuencias de convertirse en quien no se desea. La mala suerte.
