Presentación en Oviedo de Carver y el metro de Berlín

Hace años, en esta ciudad, los jueves eran días de mucho salir. Vinos, cena, alguna copa. No importaba que al día siguiente tuvieses que madrugar por cuestiones de estudio o trabajo. ¿Qué eran entonces las resacas? Nada, apenas nada. Un café grande, un desayuno completo, y cada cual a lo suyo. A comentar las historias de la noche anterior (siempre había historias que comentar), y a organizar el cine de los viernes. Hace siglos que no salgo los jueves (poca cosa hay, según me han contado), y también hace siglos que no salgo por la noche. Pero por el recuerdo de aquellos jueves, las ganas de descubrir y jugar, siempre me gusta presentar aquí mis libros ese día de la semana. 'Carver y el metro de Berlín' no será una excepción. El jueves que viene, a las 19,30, en el Club de Prensa de La Nueva España. Ya estamos ahí. 

Una vida de película

Volvíamos del colegio y ahí estaba, todas las semanas (los lunes, creo recordar), Pepe Ruiz entrevistando a grandes personalidades del cine (Bette Davis, Paul Newman, Harrison Ford, Claude Chabrol, Carmen Maura, Antonio Banderas o Charo López) como hoy se entrevista a cualquier pelagato con un chisme que contar. La actriz Isabel Mestres presentaba aquel mítico 'De película' y Pepe Ruiz, al que Fernando Rey apodó 'el hombre del cogote' porque casi nunca mostraba el rostro a la cámara, aparte de asesor cinematográfico, realizaba las entrevistas. Con conocimiento y en profundidad. Sin poses ni engreimientos. Apostando por el conocimiento y la sabiduría de una forma natural. Se notaba de lejos, pese a su discreción, lo mucho que sabía y lo mucho que disfrutaba ejerciendo aquel trabajo. Su voz, cada lunes (creo recordar), era inconfundible. Escribió una especie de memorias de cine, 'Una vida de película', muy difíciles de encontrar a día de hoy. Nos dejó ayer, discretamente. Quedan sus entrevistas y lo mucho que aprendimos con él. 

Los hijos, de Chus Fernández

Chus Fernández es uno de mis escritores favoritos. Sus temas me tocan de cerca. Su manera de narrar me fascina. Esa manera de enlazar palabras y sensaciones, silencios y palabras que evocan otros silencios. A veces, supongo que son cosas de la edad o las circunstancias, me identifico con esos silencios y esos dolores (también los hay). 'Los hijos', su última y deslumbrante novela publicada por la editorial Pre-textos, es una historia para saborear lentamente, frase a frase, párrafo a párrafo, palabra por palabra, revisando todos los textos minuciosamente. Ahí está lo que se cuenta y lo que no se cuenta. Eso que yo tanto admiro: de la Duras a la Munro. Y de ellas, a Chus. El dolor, la enfermedad, el silencio, las palabras no pronunciadas, y también las otras, las pronunciadas. Tal vez, seguramente, en voz baja. En voz baja, que es siempre la mejor voz. Escuchadla, ahí, en esa voz baja que es ciertamente una gran voz.

Cristo y Rey

Lo de 'Cristo y Rey'. Tiene todos los ingredientes: circo, domador, vedette, cine del destape, adicciones, maltrato, ascenso, caída, amantes poderosos, glamour, amor, desamor, odio, morbo, transición, libertades, juego, apuestas, Winston y J&B a raudales... La historia, basada en hechos y situaciones reales, da para mucho. Jaime Lorente borda el papel de Ángel Cristo. Y Belén Cuesta se aleja de Bárbara Rey para crearla. Sería imposible de otro modo: Cuesta no tiene el cuerpo ni la voz de Bárbara, pero consigue hacerla suya sin parodiarla, y eso tiene un mérito notable. 

¿El problema? Que no está Martin Scorsese detrás de la cámara. Porque esta historia la coge el neoyorquino, con su juego de músicas y cámara y todo lo arriba mencionado, y alucinamos.  

Primeras presentaciones de Carver y el metro de Berlín

Ya se va acercando todo. 

La primera presentación de 'Carver y el metro de Berlín' será en Oviedo. Club de Prensa de La Nueva España el jueves 2 de febrero, a las 19,30 horas.

Me acompañarán dos grandes periodistas: Iván Alonso y Azucena Vence. 

La segunda será en Gijón, el miércoles 8 de febrero, a las 20 horas, en la librería La Buena Letra. 

Con Toni Rodero y Rafa Gutiérrez Testón. 

Y el libro, según lo planeado por la editorial, llega a las librerías este miércoles 18 de enero. 

Santoalla

'Santoalla' es un impresionante y conmovedor documental que Rodrigo Sorogoyen tomó como punto de partida para su última película, 'As bestas'. (Es recomendable ver primero la película, así que advierto que puede haber algún spoiler a continuación). En él, Andrew Becker y Daniel Mehrer narran cómo ese hombre y esa mujer holandeses se conocieron, se enamoraron, se casaron. Y cómo, lejos de su país de origen, tomaron la decisión de buscar un lugar en el mundo donde instalarse. Viajando por España, recorriendo carreteras secundarias y casi por casualidad, encontraron un pequeño y medio abandonado pueblo en Galicia. Sólo vivía en él un matrimonio mayor y sus dos hijos. El holandés, apoyado en todo momento por su mujer, tenía ideas, inquietudes, proyectos interesantes para el pueblo. Comenzaron los problemas con los vecinos. Y de ahí, tras denuncias y juicios, un minúsculo paso para la tragedia. Impresiona cómo la mujer lo cuenta todo desde el dolor, la dignidad y la valentía. Cómo, a causa de la mezquindad y la avaricia de esos vecinos, la vida de dos personas -el matrimonio holandés- se quiebra, se desmorona. Cómo la fragilidad se impone a cualquier fortaleza cuando la maldad hace su aparición. Y esa maldad lo trunca todo con sus potentes garras. Es demoledor, como la propia historia, y te deja el corazón en un puño, pero merece la pena. En Amazon Prime. 

Ahí, frente al mar

Hay una especie de pequeña liberación en dejar tu ciudad por unas horas. Coger el coche, sintonizar una emisora de radio, bajar la ventanilla para que entre el sol del invierno. Pensar que vas a recorrer muchos más kilómetros de los que en realidad vas a hacer. Pensar en el verano. No pensar en nada. Recorrer calles que no son las habituales. Tomar un café en un local donde la gente continúa bebiendo copas de cava y comiendo los polvorones que todavía quedan en unos diminutos platos colocados a lo largo de la barra. Entrar en una librería antigua como si allí estuviera aguardándote un inesperado hallazgo. Ver a la gente caminar con calma o caminar con prisa, siempre con una bolsa en la mano de la que sobresale el papel de regalo y la cinta de color rojo que lo rodea. Piensas que no hay demasiadas sorpresas en esos regalos, pero la ilusión siempre está bien. En algunos aspectos, pocas cosas cambian, aunque vayan renovándose las hojas del calendario. Y, en realidad, es mejor que sea así. Ir haciéndose viejo consiste en aceptar esos cambios que, tarde o temprano, harán su aparición. Que, en cierta medida, ya están aquí. Volver a la tercera línea de este texto: no pensar en nada. Ahí, frente al mar.