Edmund White

El niño que se siente extraño en su lugar de nacimiento. El joven que se siente atraído por otros jóvenes. El hombre que viaja a la gran ciudad. El hombre que busca placer en los cuerpos de otros hombres. El hombre que se enamora de otros hombres. El hombre que escribe, que cuenta las historias que le han ido pasando, que le están pasando. El hombre que admira la cultura europea, que escribe sobre Proust, sobre Genet, sobre Rimbaud... El hombre que vive transformaciones sociales relacionadas con todas las sexualidades consideradas minoritarias y, por tanto, perseguidas. El hombre que vive de cerca los primeros años del sida. El hombre que sigue escribiendo, imparable, y formándose, y divirtiéndose. Ese hombre se llamaba Edmund White, murió el pasado día 3. Tenía 85 años.

Los hombres (y las mujeres) que empezamos a leerlo en la juventud, seguiremos haciéndolo, pendientes de nuevas traducciones de sus libros. Hay bastantes en castellano, en librerías de segunda mano y también en las otras. Personalmente, me gustan mucho los cuentos del volumen 'Desollado vivo' (Destino, 1996). Puede ser una recomendación. Hay varias.

Descanse en paz, Sr. White, y, como siempre, gracias.